Que te apanho, que te quero apanhar, que apanharei, me apanharás

se verdade não se revelar, virá a chuva para me levar, levar, para o nunca mais, a chuva.

Queria escrever um texto bonito mas não sou capaz porque nada é bonito quando não se faz aquilo que se diz querer fazer. Queria saber por onde começar mas não há começo porque quando damos conta já estamos lá dentro. Queria dizer amor com as palavras mas não sei como as palavras podem dizê-lo. Digo apenas que me matas e que quero morrer bem fundo. Que me salvas, me apanhas ( ).

Que o mundo não morra nunca, apenas para que ela não tenha desistido.

Roubo dôo

Não me dói nada, nunca me doeu nada, alguma vez me doeu alguma coisa Nunca me dói nada, nunca doeu, nem sei o que é doer. O que é doer Não sei o que é sentir dor. Não sei o que é morrer, nunca morri. Acham que nunca morri Que nunca senti dor Não, não senti dor, não sinto nada, nunca senti nada, nunca soube o que era sentir. Nunca tive porque sofrer. Sofrer é engraçado porque vem da palavra paixão. O que é sofrer Nunca me lembro de ter sofrido. Nunca me apaixonei, não sei o que é estar apaixonado. Nunca senti dor, nunca me dói nada. Não sinto a cabeça sequer. E é mesmo sangue o que anda cá por dentro Não sei sentir, não sei o que vos ataranta tanto Não sei que diabo é isso, não sei que diabo é isso tudo. Mas o que é isso E que mortes são essas E por falar em morrer, o que raio é viver Nunca senti que estava viva, nunca vivi. A verdade é essa. Eu nunca vivi. Não sei o que isso é e gostava que alguém me explicasse, no entanto, dizem que essas coisas não são de se explicar porque essas coisas não se explicam, porque não têm palavras porque Bem eu sei que não se explicam, acham que não sei que não se explicam O que é que se explica, afinal E se não se explica como é que sinto Como é que diabo sinto Explica-me o que é sentir, o que é sofrer, o que é doer, o que é morrer, o que é estar apaixonado, o que é viver, o que é tudo. O que é sentir a cabeça a cair do pescoço O que é correr para dentro do infinito O que é doer E qual é a diferença de doer e sentir dor O que é, o que é
Diz-me que sabes sentir, diz-me que sabes sentir o que digo, diz-me que sabes sentir o que digo não saber sentir, diz-me o que sabes que eu sou, diz-me o que sabes que é sentir, diz-me que sabes dizer-me o que é sentir, diz-me que sabes fazer-me sentir, diz-me que vais saber fazer-me sentir, que vais fazer sentir-me, que vou sentir-te, que sentes que vou aprender a sentir, que sentes que vou saber sentir, diz-me que sabes que sinto, diz-me que sabes que eu sei que sinto, diz-me que sabes que dói, diz-me como sabes que dói, diz-me que saber que dói é saber sentir, que se sente o que dói e o que não dói, que dói e nem sempre se sente, que se sente e há tanto que não dói, que te dói tanto como o que sinto, que sentes tanto como o que me dói, que me dói o peito, que sei doer e que sei o que é doer, que dói a carne e a cabeça, que a vida não dói, que a vida é sentir, que sentir é saber que se vive, que sentir é querer roubar-te, que sentir é roubar-te, que sentir é não poder roubar-te, que é querer nunca te roubar, roubando-te, que

continuo

A cabeça dói e dói e insiste em doer e parece que nunca vai parar e cada dia dói igual, dói mais ou menos mas dói e parece que vai explodir
quando ela diz que não dói
dói a cabeça
quando parece que expulso a dor
dói a cabeça
dói mas continuo
faço tudo
faço mal e bem
faço até não poder mais
e tenho podido sempre
a doer de tontura
faço e deixo doer
deixo doer por ter que fazer e ter que fazer
e dói, mais ainda
ainda que por momentos pense muito
pense tanto e deixe de sentir a dor
mas depois penso tanto tanto que ela dói
e volto a dar conta que dói
que ainda dói
que tudo dói
e que continuo
porque tenho que continuar
doendo o mundo inteiro
trago o mundo ao peito
e de que serve um peito sem cabeça
peito dói porque a cabeça dói
e a cabeça dói porque o peito dói
e tudo se embrenha em dor
mas eu continuo
e escrevo e durmo
dentro da dor
por baixo, de lado
ela está sempre aqui
Ela está sempre aqui.

24 chuvas

Chove chuva, muita chuva, tanta chuva e eu com tanta chuva, chuva
chuva dentro, chuva lá fora
chove tanta chuva que não consigo gostar dela
que só contigo gosto dela
Chove
e eu, mãe dela, da que me chove cá dentro
deixo-me fria, chuvosa
chuvoso o peito
de quem chora chove
e chove chove
tanta chuva
Chuva que molha
que me molha os dedos e me afunda os olhos
vivos, tão vivos como peixes fora de água
quem lhes dera a chuva a criar poça
e a minha chuva dentro duma poça
e eu peixe à chuva
chuva que molha e não mata
que queima e não seca
Não seca esta chuva
chuva que nasce do meu peito chuvoso
que nada mais nasce, já não nasce
deste ventre inútil
cheio de chuva a cair
não há vento que não te traga
e me caia com chuva que arde
fundo no meu peito molhado
qual montanha inundada
qual mar de sargaços
chuva que choves por dentro
chuva que me levas contigo
me levas contigo
me levas contigo

eme e jota

maria-rapaz e josé-rapariga

Gostava de saber porque é que os josé-rapariga são menos aceites/mais discriminados socialmente do que as maria-rapaz?

Há cada coisa mais parva neste planeta.

22.10

Fotografias: Mafalda

Pulso.2 (3/4)

E quando não se respira

deforma-se a percepção

Tudo se torna pesado dentro do pescoço inchado

Sufoco entre vasos sanguíneos dilatados

músculos que saltam e as ruas secam

O sol brilha lá fora

As mãos secas

secas desertas

cheias de afazeres

de enganos sobre a vida

sobre a temperatura lá de fora

Quando é que arrefece ou aquece

enquanto se parte para longe

perto de todo o coração

na fronteira do corpo

para lá do tempo

para lá, tão para lá que já é tempo

Vai morrer longe de mim

Tempo.

Nada flui integralmente pelo arcaboiço

e tem que estar tudo bem

porque tudo bem é viver

mas viver está fora do tempo

e o tempo volta a queimar

arda-se ou não

Parto os pulsos, nossos alicerces

nossos atempos

morre-se sem morrer

e vive-se sem pensar que se vive

que a terra não volta e o vento é demais

e se escreve o que não se quer dizer

Tudo é impróprio de se dizer

tudo é fraco de se mexer

Não me chateeis

não me agarreis os pulsos quando eles não são alimentados pelo coração.

Comestes os vossos?

Pêpê, lápis e rock n' roll

Tapa a boca

Fotografia: Mafalda

Tê

Efe

Espera

Que diabo

Os terrenos elevam-se, as placas partem e a terra regenera.
O papel voa, voa, mas nunca é livre. Nunca nada é livre, alguém acha que alguma coisa é livre Não é possível porque nada pode ser tudo. E tudo se resume a isto. A árvore não anda, o pássaro não voa para fora da atmosfera, eu não respiro dentro de água e tu não podes viver debaixo da terra. Afinal o que é livre Nada. Nem o ar, nem o sol, quanto mais tu Não és livre de pensar porque tens sempre barreiras. Não notas, não é Não há nada que seja livre e andamos aqui nós feitos parvos a falar da liberdade. E dentro dos meus limites vitais Então leva-me à lua. Ah não levas Não sou astronauta e deus não vive nem nunca viveu nem nunca há-de viver nem nunca há-de ser sequer tanto como eu sou ou tu. Repara nas coisas. Repara que nada é livre e que não há nenhuma besta no meio das nuvens a espreitar-te quando dizes merda. E que não há nada depois de deixares de respirar. Nulo, é tudo nulo. Ouviste Nada, não é nada.

Mas sempre sempre

Afinal quase sempre

Hoje, afinal

Somente hoje. Afinal, somente para hoje.

Para hoje, nunca.

Hoje, somente.

Hoje.

Hoje porque amanhã já é para sempre e nunca para sempre.

Amo as palavras tanto como as odeio.

E tu?

Eu odeio ter que dizer.

Quero dizer, apenas. E dizer não é nenhuma palavra.

Odeio dizer que odeio.

Odeio ter que dizer isto.

Alguém sabe porque digo isto?

Nunca para sempre

Mudez

Sinto-a ao longe mas os olhos não me deixam saber que é ela. Fico indecisa, tonta, numa perdição tão espontânea quanto os batimentos que quase me partem os ossos com as pancadas. Tenho que ir. Mas porque terei eu que ir Mas vou, salto, corro, corro quase procurando um olhar de reprovação nos que passam que nada me importa. Corro, mas perco-a. Dou duas voltas e perco-a, outra vez. Mais uma vez que na cara me rebentam os tecidos por dentro sem ninguém ver. Sei que estais por ali sempre que chamo porque quando já não chamo é porque sinto que já fostes. E chamai-me o bicho mais patético do universo que não me importa, já nada me importa, eles gozam, riem, brincam e eu, dinossauro pequeno, deixo-me calada porque já nem voz tenho. Pequeno, feio, podre, podre de paixão que dói até dentro das veias, que me tira a paz, serenidade se é o que vedes e não sabeis que rios correm cá dentro, com que fúria, com que correntes turbulentas e param, num de repente que até me rio. Rio, rio muito como se tudo tivesse uma graça doida, tenho cá uma graça doida. Louca, louca, fico louca, estou doida varrida, histérica. Muda numa mudez apaixonada fora do tempo, fora de tempo, longe da terra, do mar, desconcertada do mundo. Sem respirar, não me deixais respirar, presa doida, presa às ruas que já não lhes conheço o rumo. Presa ao não saber estar. Presa à perdição que é procurá-la em cada olhar, canto, janela. Que me fazieis livre, sonhar, dentro do ser-comigo-mais. Assim me fico, farta de me ter e de não saber nem conhecer. Quando tudo o que me escorre pela cara é ir a toda a parte e agora toda a parte é triste, medonha. Medo, tenho medo de sair, de abrir as guelas, bracejar para o mundo inteiro. Medo de rir, rir muito, medo de libertar o que me rebenta cá dentro a não ser para mim que ainda mais preso fica, mais preso fica. Neste texto que aqui tudo fica preso, nada grito, tudo me ferra e eu deixo e contenho a angústia e o furor. Ser só é não saber pedir deixem-me gritar, é pensar estou a arder e saber que estou a gelar, é o coração bater por querer sair aqui para fora para dentro dela. Ser só é a paixão que sou. É correr, correr até ao fim da rua quando sei que lá estais; é fixar um ponto no horizonte a meio de uma mudança de órbita porque a bússola deixou de dar o norte e os reinos me dizem que fostes, dona do meu vestido secreto. E vós continuais, árvores enraizadas, a ouvir o meu silêncio quando o que quero é correr, ir a correr. O problema é não poder correr. O problema é não saber falar. O problema é não queimar o peito. O problema é saber que quero sonhar. O problema é ter que me matar. O problema é cair nos vossos braços sabendo que quero correr. O problema é não existir realmente um problema. O problema é ser mulher. É ter paixão sem ter coração e corpo onde metê-la toda. É ter corpo. É, meu amor, saber correr.

Risco

mão dentro da máquina das fotocópias

1991

escaravelhos

1993

prédio com pessoas à janela

1992 ou 93