Vamos voar, assim:

Green Grass of Tunnel

As palavras são embrulhos de substâncias que se sentem.

Soldado soldado

Bebo as tuas palavras da tua boca como se fossem um copo de água no deserto ardente que mata. Ardes-me cá dentro sem queimar e matas-me a sede. Avivas-me a sede, matas-ma e voltas a restaurá-la cada vez que te encontro sem te poder tocar. O soldado voltou a nascer, das cinzas já gélidas da neve que lhe tinha caído em cima. Os seus olhos fundos fundos, densos de quem olha e vê, já não viam por não haver que ver e assim se foi. Tinha visto e tinha deixado de poder ver. Agora a cinza levantou-se brasa e dos novos troncos secos espreitou a chama que arde caminhante infinita. Ardes-me, tu, no estômago que não aceita senão água, nas mãos que já não são só minhas, nos pulsos fraquejantes que se tentam endireitar para te agarrar. O soldado levantou-se e pegou no cachecol com dificuldade, não lhe estivesse a vista perra depois de tanto tempo morto de olhos abertos, secos e planos. Brancos, cinzentos de quase podre. Fechou as pálpebras com esforço e sentiu o toque dela, entre as gotas de orvalho que se tinham fixado nas pontas dos dedos. Evaporaram assim que lhe tocou na pele quente e fresca, num vapor visível e perfumado. Matas-me os medos quando está escuro. Não abro já os olhos porque estão a humedecer com o tempo. Assim as percepções são mais nítidas, dos restantes sentidos. Agarro-te, agarro-te, agarro-te como se te fosse perder. Espera –

parece que já não ouço aquilo que tu não emites. Parece que não ouço o mundo a gritar nem as crianças chorar. Eu parei-lhes a dor com o teu interior. Tu paraste-me o monstro com a tua voz, os sufocos com o teu toque. Trazes-me os arrepios e o tempo. Trazes o tempo no bolso e nem te dás conta. Vens e vais, sem ir, trazes o tempo mudado, o tempo mudou, sabias, o tempo muda, tu sabes como muda. O soldado já não vai à guerra, mas dá e leva. Dá aquilo que leva porque o dar e o levar se fundem no ser e o soldado não vai à guerra mas voltou a ser: comalguém. Contíg(u)o.

Animal

Às vezes deito-me despida. De mim, do mundo, da vida – sono – sem paciência para pensar e olhos a secar. Às vezes deito-me despida por mim, despida nua só porque me sinto na fase selvagem animal. Outras vezes deito-me despida por elas, ainda na fase selvagem e animal, por elas que lhes quero o mundo e a vida e só me encontro a mim, no tactear dos lençóis que existem sempre a cobrir-me. Há, ainda, vezes em que me deito nua tão nua despida. Cheia de nada e querendo ter tudo. Despida como me deixam, elas. Sem sentido. Deito-me querendo que me venham vestir para poder ter alguma coisa, sentir alguma coisa que não seja estar a boiar em nada. Deito-me despida para ter frio, para ser carne leve em cama bruta, dura, doentia. Sabendo disso e fazendo-o, deito-me, perguntando-me quando me irão vestir: de tudo. Mas tudo tenho eu, tenho a roupa, mas não tenho quem ma vista – não tenho nada. Acabou. Fico-me assim, pobre e só, tendo. É horrível, não é? Ter e não querer ter. Sou horrível. Só terei quando mo quiserem dar, com as mãos, com o tronco, a boca, com o mundo, quando me vestirem a roupa que tenho, vestindo-me o mundo com ela. Com as mãos dela, o tronco, a boca, o mundo. Aí dormirei despida por ter tudo.