Tentáculo

Perco a trama do teu toque quando te chegas nesse silêncio e o peso do ar me distorce ao teu olhar que me prende neste ritmo entediante de espaços e tempos, chuvas e ventos. E eu não me mostro, no desconsolo arrepiante de uma trovoada alegórica. Áspero trago, interno, ardente, morto. Visto de cascas a tertúlia que edifico, a podridão que imito. Sabes? não sabes. Quase me viste e eu, no alarme activado, armei-me de soldado. As mágoas rebolam como peixes largados na erva da beira do rio, largados no mundo dos outros. E o crepitar do sono, arrefecido mais tarde pelo pensamento, rebenta a porta. E essa gordura que transborda, quase em coágulos impróprios, as tuas vestes, lambidas por mim no encaminhar dos espaços. Das pétalas caídas, arrancadas, pisadas e amarrotadas pelo teu corpo que escorre, engordurado. Tão simplesmente adorado pelo meu silêncio, seco e enferrujado. Tentáculo mor, re-esviscerado a cada segundo que passa – a casa que remodelo incessantemente. Incessante o meu ar…o meu punho, o meu trago, o meu respirar, o meu ser: o meu ser mais, o meu ser Agora, o Meu Ser sim, o Meu ser TANTO, O MEU SER AGORA. Pára de ouvir e parte-me os ventres e os peitos, as palmas e os feitos. Não penses que pensas porque quem sabe não está cá. Os vértices das colunas, do pâncreas que segrego: para ti. Não esperas carne, não esperes. Volta com a tua gordura e esfrega-te no meu chão.
Eu ajoelho-me, num pranto sem espera, sem dor, sem mais. É, o agora não é o meu ser, o meu agora não é, o meu ser não é agora, não é. E sabes, tu sabes. Os soldados lutam, mesmo no meio dos coágulos e untos sem propósito e vestes sem abertura e tentáculos em vácuo e pensamentos que me abrem o chão. E os soldados têm silêncio e mentem o espaço. E os soldados morrem, largados na erva.